Reconquista

Reconquista

Galopa en la música

Y llega hasta aquí.

Ancestral,

Regresa a sus venas

En memoria abstracta.

El cuerpo se mueve,

No puede negarse.

Debe responder al llamado

Que siente en su interior.

Es libre del presente

En el pasado que lo cobija.

Necesita desatarse en cada toque,

Acompañar el sonido,

Entregarse al vuelo

Que la recupera en el salto

Hacia el espacio infinito. 

Re-unión

Re-unión

Magnetismo día cero.

Acá y allá,

En el espacio.

El hilo irradia señal

Con su pensamiento.

Y en su vuelo de olas

Vibra nombres,

En el aire.

Los finitos dos

Los finitos dos

No es cierto eso que dicen.

Lo que no nos mata,

Tampoco nos fortalece.

Lo que no nos mate ahora,

Lo hará después.

Y te matará a vos,

O me matará a mí.

Pero no vamos a quedarnos

 Juntos y vivos.

¿Juntos y vivos, es la misma cosa?

Una vez que la tormenta pase,

Y que destruya todo,

Y que deje rastros,

Y huesos, y carne, y heridas.

Una vez que todo vuele por el aire,

Nada volverá a tener la misma forma.

Nada se quedará quieto en el torbellino.

Cuando regrese la calma,

La vida en nosotros:

Desunida, desmembrada, oscurecida.

En nosotros:

En cada uno, en cada uno.

En nosotros.

En cada uno.

En cada uno.

Y ya no habrá manera de arreglarla.

Lo roto, estará roto.

Y lo que no haya muerto,

Solo esperará el día.

Visita no guiada

Visita no guiada

Mi vio a los ojos,

Pero no como me mira cualquiera.

Se detuvo y atravesó un espacio más.

Haciendo un ejercicio, indagando,

Concentrándose en entrar.

Entre tanto lo observaba fijo,

Lo desafiaba a adivinarme.

Desconocía su habilidad.

Fue como si hubiese notado algo

Tan profundo, tan mío, tan guardado.

Y mientras se apartaba levemente,

Casi asombrado,

Sin despegarse de mis ojos

Me dijo lo que había sentido.

Era así,

Ya no podía protegerme de nada.

Lo intangible también era vulnerable.

Otoño

Otoño

Gente que se resiste a usar otoño.

En las ventanas frío,

En las plazas viento,

Y en las bocas nieve.

Nada de lo nuevo ha pasado.

Las mochilas no hacen más que reclamos

Y las manos están hartas de escucharlas.

El gris se hizo rosa pálido:

Yo lo veo y él también.

Personas amarillas, envenenadas,

Dormidas, maquinales.

Solo quieren perpetuar la primavera

Que ya no existe.