domingo, 7 de febrero de 2016

Yapa


Yapa

Ahuecada.
Sin margen ni manera.
Solo las peludas orejas de tilo
Saben sacarle una sonrisa.
Lo demás es rotura inhumana.
Suena el recuerdo de aquel tango
Colado, audaz y hermoso;
 Atrevido entre Pappo y Sumo.
Era el marco perfecto
Para ese abrazo desnudo y amoroso,
En la conocida cama alquilada.
Supo al instante,
Entre despierta y dormida,
Que estaba en su mejor paraíso.
Él, nido de calor en el que podía
Sentirse viva y feliz.
Medialunas y café con leche,
Luminosa mañana de yapa
 De las que no vuelven más.






lunes, 18 de enero de 2016

Cuestionario


Cuestionario  

¿Y si pudieras ver
Desde lo alto de ese bosque
Las gardenias de mi pelo,
Qué matices tendrían?

¿Y cuando me convierta en aire
De limón dulce y burbujas,
Con qué palabra amorosa
Me acercarías a tu tierra?

¿Y si esta boca fuera
De fruta y chocolate,
Podrías saborearla
Y reconocerla mía?

¿Con qué inexacto mapa
Me sigue tu instinto,
Desorientado en el silencio,
Al no saber por qué
Busca, sin rastro,
 El aroma que lo eleve?

No estás ni cerca
De mi mano, ¿o sí?
¿Y si reconocieras mi sonido,
Pero fuera el de la pena,
Igual te quedarías?




miércoles, 6 de enero de 2016

Presagio


Presagio

 Hay algo
Que viene zumbando en el sigilo,
Y es inquietante en lo invisible.
Cruje más con el calor de la noche,
Como un oxidado molino mecánico.
Se oye como el golpe de
Una ola violenta y pegajosa
De humedad repentina
Y opresiva sobre el rostro.
Un péndulo de luz rota e intermitente
Que fatigosamente se balancea
Sobre una pared ardiente,
Que lleva años sin ser pintada.
Una hoja calcinada
Que se sigue retorciendo,
Pesarosa y muda.
Y rechina desde adentro,
Vislumbrando
Un barrido eléctrico de
Agobiantes tempestades. 


domingo, 3 de enero de 2016

En Amy


En Amy

La flamante chica pin-up
Destroza la cámara de angustia,
 Con esos ojos verdes ultra maquilados
 Que matan lento a cualquiera.
Su voz castiga sin sobriedad alguna
A quien llamaba “my fellow, my guy”,
Y con qué genial estilo lo hace.
Sus frágiles piernas delgadas,
No vacilan en su potente melodía.
Solo en el escenario encuentra la armonía
Arrancada de los otros pedazos de su piel.
El vaso le sirve de muleta,
Para poder repetir sin sentir
Las estrofas que aún más le duelen:
“You go back to her,
And I go back to black”.
Muerta cientos de veces,
Hace letras con ese adiós
Que solo tuvo palabras.






martes, 29 de diciembre de 2015

En Robi


Termina la trilogía de Robi Rosa.
Cuando este video aparecía en MTV, no podía dejar de mirarlo.




En Robi

Penetra, otra vez,
Renovado y magnético.
Oscuro en la voz y
En el sonido,
Como penando.
Hondo en lo lento.
Cabellera de los 90
Con apariencia de brujo
Y de guerrero.
Misterio de nieve
En capa de sabio.
Robi era el frío,
El preciso gris
Que irrumpía entre
Los corrientes pasteles.
Lo diferente, el lado B,
De aquellos para los que
La búsqueda era solo
 Piedra y silencio.